Casa e comida

Quando eu era moleque, na volta da escola, minha mãe só deixava sair para brincar na rua depois que eu passasse a ferro o meu monte de roupa. Somos em oito. Os mais velhos passavam camisas e calças e os mais novos guardanapos e lenços. No dia-a-dia todos aprenderam a cozinhar, pelo menos um bom arroz e feijão. Aos sábados limpeza geral. Eu cuidava da sala e do banheiro.

Fui, andei, virei mundo, continuo virando.

Em 1994 comprei um barco, o Taba, e junto com o comandante Almir viajei seis anos para fazer o livro Amazônia O Povo da Águas. Minha pauta era uma pergunta: como nasce e cresce uma criança na Amazônia.

Logo nas primeiras viagens percebi que a Amazônia era a imagem de uma mulher ticando um jaraqui para que as crianças pudessem comer sem perigo de engasgar com os espinhos. Uma menina no curral pegando um tracajá para o almoço. A hora do banho.

Fui me acertando, mudando o roteiro, o sonho original pré-concebido a distância.

Junto da caboclada ou numa comunidade indígena, vendo uma índia assar um beiju, a sensação de bem estar era enorme, me sentia confortável, muito próximo da minha essência. Todos os dias eu conferia ambientes e objetos dignos de museu, uma arte instintiva, ingênua que quando avistada me fazia tremer dos pés a cabeça. Ao mesmo tempo a sensação de perda era enorme,por isso continuo correndo até hoje, atrás destas figuras humanas, estes anjos-da-guarda pouco enxergado por nós.

É deles que vamos falar neste espaço.

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